Alles voor en over PSP : TUBES BALLET

Alles voor en over PSP : TUBES BALLET:

Cuando alcances,,,,

Cuando alcances la edad en la que escuches
hablar a las encinas, cuando cuentes
las horas en relojes de alquiler
y el sol no se derrame en las terrazas
a la hora del vermú,
cuando ya no te importen las fases de la luna
ni en qué veranos crucen los próximos cometas,
cuando no estés atento a las mareas
ni al ciclo de las lluvias, ni te acuestes
abrazando una estrella, cuando ocurra
que el mar no tenga playas y les llames
por su nombre de pila a los océanos…
será entonces, amigo,
cuando entiendas
por qué el mundo no cabe en el cuenco de tus manos,
por qué no roza el viento en tus ventanas,
por qué duele la noche,
por qué lloran los álamos, por qué
se acortan día a día tus zancadas,
por qué se alargan tanto tus silencios
y por qué, amigo mío
hoy te tiembla la voz cuando me dices
que cada amanecer es un desierto.

Yo vengo,,,,,,

Yo vengo de una infancia en que llenábamos

de nubes los bolsillos,

yo vengo de una infancia en que aprendíamos

a amar a las palmeras

y al olivo

y al mar en las postales, de una infancia

con silencios en números romanos

y entierros en latín,

yo vengo de una infancia en que cortar

un rosa al rosal era un delito

y pecado mortal mentar el hambre,

yo vengo de una infancia en la que a nadie

se le ocurrió advertirme –por descuido-

que aquello era mi infancia.

De mi tierra…,

¿qué decir de mi tierra si aunque suene

mi voz en la diáspora aún surcan

torcaces por mis sueños y son cárdenas

las líneas de mi piel?

Yo vengo de una tierra en que a los hombres

les crecían ortigas en los párpados

de escrutar cada noche el firmamento

y conciliar los hijos con los panes.

Yo vengo de una estepa

de horizontes enormes que tronchaban,

a lo lejos, las vagas siluetas de unas cumbres

apenas esbozadas,

aquí o allá, algún chopo, una alameda,

el frescor de una encina, el pino albar,

el plumaje leonado de un sisón,

un millón de gorriones y  en los cielos

el vuelo cereal de una avutarda

dibujando su sombra en los barbechos

o rozando el dolor de los trigales.

Yo vengo de una tierra y de una infancia

donde no creció el llanto, porque el llanto

no podía espigar en las besanas,

de una tierra

que me puso en los ojos las saetas

de blancos minaretes ensayando

dianas en la tarde,

de una infancia

que me dejó en herencia la memoria

de tiempos no contados.

Marco Antonio Solis